Sin Título 1, Sin Sentido 0

Yo quise observar y penetrar en el pasado, yo quise resolver las dudas inadmisibles de una benefactora soledad, pero nade de aquello parecía tener si quiera consistencia, todo era carente, todo era nada. He sentido, siempre, una profunda admiración por los artistas, por lo verdaderos, por aquellos que sus palabras musitan pensamientos inesperados, de los que un gestos pueden arrancar un suspiro que nace y muere en alma de algún distraído expectante, pero además de la admiración esta un tímido y latente amor por todo aquello donde veo representadas las más dulces o ruines vivencias, todo aquello q cierto gorila llamó arte por quizás no comprender su magnificencia, mas sin embargo saberse envuelto en ella, como una enorme frasada que te cobija y brinda gratificadamente su calor, que te hace sentir aún más lejos de la realidad, y es que el arte y la realidad jamás van de la mano, un arte realista no es más que una noticia, un desafuero, es triste como me percato de ello cuando la realidad se vuelve sosa, cuando la desidia embarga mis sentimientos y siento un profundo aburrimiento de mi misma, busco los recursos expresivos adecuados, y pienso detenidamente en la vida, cegó la locura de existir con un torrente de experiencias gratas y satisfactorias, y tornase todo como un lejano bramido de cierto mar en cierto muelle, y lo ves lejos como una metáfora bonita leída en un viejo papel, pero el papel ahora es digital y siempre es nuevo, nunca se arruga ni se dobla, y esta ahí para q puedas deslizarte en su blanco y obtener así un refugio, una ventana hacia ese mundo paralelo donde eres el choque de olas, y el distraído expectante, donde no necesitas de nada.