Control Freaks • now

Esto no es un final ni un escrito

2006-06-27T10:08:00.000-07:00

Lo que sucedió entonces quizás nunca deba ser contado...

Si, un poco de contaminación industrial dilatada en las pupilas de la gloria majestual del hombre. Los tiempos decadentes se acercan y van alertando a los niños que gritan verdades desde los vientres putrefactos de sus jovenes y ya laceradas madres de épocas insignificantes, hay demasiados escombros bajo la historia de una humanidad inhumana,

De ayer....

2006-05-17T12:46:00.000-07:00

El calor húmedo, la inestabilidad gravitatoria, una lejanía contemplada desde los ojos de dos implacables ruiseñores. El horror se viste de negro y azota las calles llenas de recuerdos que hablan densamente acerca del clima, clima que palidece ante todas estas sensaciones de inhumanidad desesperada. Todas las criaturas, sienten el horror, todas lo padecen, proveniente desde el mismo centro de la tierra, todos llevan las pupilas dilatadas y se sientan extrañados a observar el holocausto, la permanencia se ha acabado y el mar enojado se mueve ahora en nuevas costas, demasiadas imágenes desorbitándose en el mundo de los incautos guerrilleros.

Contaminaciones Depravadas tiñeron los 7 Cielos de Rojo

2006-04-23T19:57:00.000-07:00

y así fue-...

Oscuras Hojas

2006-03-29T16:11:00.001-08:00

Dedicado al día de hoy y a ti.

Me he retraído un poco para descansar en el mundo imperfecto, insondablemente he intentado abrirme paso entre los densos y oscuros arbustos que rodean tus pensamientos, he dado vueltas a su alrededor durante largas horas, y a veces he creído que avanzaba y he caído en esta euforia alegórica, he danzado entre hadas y simpáticos dragones que prenden fogatas para iluminar a las mariposas de colores que vuelan durante largos días en busca de alimento para el alma, luego entonces, los arbustos se vuelven más frondosos, y comienzan a empujarme, finalmente regresándome al punto inicial, donde estoy afuera, caminando solitaria en ese espeso manto de ideas. Mi terquedad hace regresar, pero cada vez que sucede las ramas inescrupulosas e insensatas laceran mi piel, y el dolor comienza a hacerse más profundo y mis ganas de poder deshacerme de ellas crece como el mar tempestivo, otrora amor y ahora odio contra ellas, y a veces me retraigo un poco y permanezco a fuera, camino de un lado a otro, me duermo a la orilla de un mar seco lleno de ilusiones, como esperando q te decidas tu a salir, que aparezcas en forma de riachuelo indicándome un camino dudoso pero más seguro, que me alojes en el lecho de tu tierra y me susurres palabras que me hagan sentir protegida y que no estoy sola en medio de este bosque tan desconcertante para mi, me paso soñando que me tomas con fuerza y me arrastras por inmensos escenarios inexplicable para mi, y me muestras aquella señora de la que me has hablado, y que no has querido mostrar a nadie, pero sueño en vano, sigo en medio del acuoso pantano donde los búhos pasan burlones junto a mi, donde ya no hay regreso a casa, y solo pienso en maneras de atravesar los densos arbustos, mientras tanto espero que me sigas creyendo capaz de hacerlo y q consiga encontrarte al final de todo.

Lo que más lamento son las veces que me he quedado ya sin fuerzas y le he dado la espalda y he comenzado a regresarme, a caminar en sentido contrario, todo resultado de mi cobardía, sin embargo hay momentos en que me retraigo, y solo pienso la manera de encontrarte.

Reinventando Percepciones

2006-03-12T16:05:00.000-08:00

We live in a clay world

Soñé que despertaba en medio de una selva tropical, bastante humeda y caliente, y los árboles a mi alrededor eran extremadamente densos y altos, camine aproximadamente siete segundos, antes de darme cuenta de que todo era de plastilina, y que el mundo que se encontraba a mi pies, era moldeable. En aquel momento desperté en realidad, me levanté, y creo q oí a mis pies quejarse por la dureza y el frío del concreto.

Prisa Inmaculada

2005-09-18T22:07:00.001-07:00

Suponiendo que el tiempo pasara mas rápido ahí en ese lugar donde las cosas se mueven mas lento, y que la lluvia acida rozara las dulces mejillas de la cara de un inmenso árbol sonriente, que lloverán estigmas, y la impureza se lavara y se recreara una vergüenza poderosa , q no tenga un minuto de paz antigua, q pueda disfrazarme y pensar en mis subconsciente, que pueda escribir cosas locas, q pueda hablar y expresarme de la muerte, q pueda debatir mi odio q sepa lo q el mundo siente cuando sangra, q sepan todo lo q es vivir condenado en una tortura de intentar conseguir lo mejor, de saberlo en ti, de no saber sacarlo y finalmente conseguirlo en forma de un gesto, como los q veo a veces cuando me sonríes después de un rato q te quedas mirándome sin verme, como si fuese una estatua de luz, una hormiga y un martillo, como si el amor se midiera en síntomas de una sinfonía contagiosa, como si ya no fuera yo, y sonido se hubiese transformado en calor.

Luciernaga Transitoria.. Deber ser...

2005-09-18T22:05:00.000-07:00

Que si Maria josefina llego tarde al trabajo el dia de hoy, por las millones de vainas que se reducen a un cúmulo de cosas sin sentido, y al final la nulidad. Luego estaba aquel jugo de naranja pasteurizado pero que sabia demasiado natural y hasta las bruzas eran perfectamente imitadas, un poco después reflexión acerca de la palabra bruza, si existe, o no existe, si debe existir, pero nunca antes había pensado en como se escribe. En busca de un poco de cordura fuma un cigarro y el despertar de los recuerdos crean un efecto resonante en su gaveta de emociones, la risa brota a borbotones, su risa es contagiosa, y de repente todo el mundo quiere reír con ella, y a ella le comienza a parecer un perdida de algo autentico como si la vida fuese un juego lo bastante insípido para un debatir de reflejos inválidos de mente, y su cordura se agota, y piensa demasiado, y le da miedo, le da miedo millones de vainas, el dolor , la pena, los celos, tiene miedo de eso q le puede hacer daño.. tiene miedo de dormirse en las nubes de la destrucción de su mundo, tienen miedo de la reconstrucción, y quiero llorar de vez en cuando por ella, pero le resulta bastante problemático digerir información invariable con el fin de observar la situación q haga q los aviones del mundo entren por su ventana en forma única de aportarle una palabra de su boca y un murmullo de su silencio, incluso una desesperanza le haría dibujar el circulo de las rosas fatigadas de tanta hermosura, de tanta delicadeza.. y la rosa solo quiere ser un tallo con espinas y la rosa esta tratando de ver muchos juegos fastidiosos q no tienen un coño de nada.. pero ella los quiere jugar, ella quiere nadar ahí en ese mundo tan pegado al seno de la madre tierra, porque la tierra esta ahí para q uno piense lo inmensa q era, y despertar del falso sueño de la ciencia, y saberse aun pegada al corazón natural de todas las cosas…

del día de ayer...

2005-08-02T21:04:00.000-07:00

Me despierto y tengo la sensación de que el tiempo pasa más lento, la sensación es tan certera y tan captada por cada uno de mis sentidos que incluso mis reflejos y acciones disminuyen su velocidad, aunque en realidad no lo hace, me visto en el mismo tiempo y salgo de mi casa a la misma hora, sin embargo todo mi marco referencial ha cambiado se ha quedado dormido un rato, y el tiempo avanza rápidamente a fuera de él, la gente se mueve a su ritmo, pero yo entrometida en mi pequeño agujero siento la diferencia pero no me tomo la molestia de pensar en ello, solo me quedo sintiendo como pasa el tiempo, sin pasar en mi.

Mi techo es de Mañana

2005-07-09T06:56:00.000-07:00

Es una de esas mañanas sabatinas en las que ya no puedo seguir durmiendo porque mi cuerpo rechaza la idea de seguir tendido o en una cama, o porque yo me hago esa idea, en fin, es tarde, no tengo sueño, sin embargo no puedo dejar de bostezar, y tampoco tengo demasiados ideas profundas, y tampoco quiero pensar en cosas profundas, no quiero pensar, y quizás tampoco quiera escribir, pero si quiero. Entonces escribiré del clima y lo haré lo mejor que pueda, realmente no, no puedo dejar de bostezar.

A las 5 de la mañanas los truenos sonaban tan fuertes que me despertaron, y la fuerte brisa hacia vibrar los vidrios de las ventanas, era un abreboca a la fastuosa lluvia que se asomaba, un vidrio se rompió y me hizo por instinto levantarme de mi cama y todavía quedarme un rato observando como unas nubes de lluvia entraban por el estrecho agujero, trate de echarlas empujándolas con una sabana, y fue cuando comenzó a llover y el agua que filtraba ya llegaba a mis talones… y las nubes entraron completamente y llovía dentro de mi cuarto, y entonces también hubo relámpagos, rayos y truenos en mi techo, las paredes se tornaron azul claro, y me di cuenta de que mi techo ya no estaba, y solo tenia el cielo sobre mi cabeza, y llore un poco por mi techo que siempre me había perdonado y estado ahí para mi. Después desperté y cerré la ventana, porque la lluvia rozaba levemente en mi cara, y me acosté en mi cama con los ojos muy abiertos, estando agradecida de ver mi techo.

Digital Dream...

2005-05-07T23:25:00.000-07:00

Un byte acongojado en una esquina de quien sabe q cosa, un bucle tentador de ceros y unos, una lógica indecente y morbosa.

Suave aroma oxidante, destello de vino añejado, arruina la maleza del cobre que crece los cables de colores altera la gamma de procesos diseñados como vidas alternativas en mundos de colores apagados. Los números no tienen colores.

El tiempo gira en circulos imperantes de matices de un inframundo, la cultura underground se hace notar, no tan “under” ahora “on the top”

Vacila el desempeño de una muchacha armada, se siente con desden sobre su cama, ahora llora acongojada como el byte que dejo de comprender lo lógica inmediata e inequivoca.

Ahí esta la luz, ahí esta soñando, el sueño digital, y la desidia analógica.

Sin Título 1, Sin Sentido 0

2005-05-07T23:23:00.000-07:00

Yo quise observar y penetrar en el pasado, yo quise resolver las dudas inadmisibles de una benefactora soledad, pero nade de aquello parecía tener si quiera consistencia, todo era carente, todo era nada. He sentido, siempre, una profunda admiración por los artistas, por lo verdaderos, por aquellos que sus palabras musitan pensamientos inesperados, de los que un gestos pueden arrancar un suspiro que nace y muere en alma de algún distraído expectante, pero además de la admiración esta un tímido y latente amor por todo aquello donde veo representadas las más dulces o ruines vivencias, todo aquello q cierto gorila llamó arte por quizás no comprender su magnificencia, mas sin embargo saberse envuelto en ella, como una enorme frasada que te cobija y brinda gratificadamente su calor, que te hace sentir aún más lejos de la realidad, y es que el arte y la realidad jamás van de la mano, un arte realista no es más que una noticia, un desafuero, es triste como me percato de ello cuando la realidad se vuelve sosa, cuando la desidia embarga mis sentimientos y siento un profundo aburrimiento de mi misma, busco los recursos expresivos adecuados, y pienso detenidamente en la vida, cegó la locura de existir con un torrente de experiencias gratas y satisfactorias, y tornase todo como un lejano bramido de cierto mar en cierto muelle, y lo ves lejos como una metáfora bonita leída en un viejo papel, pero el papel ahora es digital y siempre es nuevo, nunca se arruga ni se dobla, y esta ahí para q puedas deslizarte en su blanco y obtener así un refugio, una ventana hacia ese mundo paralelo donde eres el choque de olas, y el distraído expectante, donde no necesitas de nada.

Fumigacíón Instantánea

2005-01-08T11:04:00.000-08:00

Estuvo una enorme fila de caras grises, arrinconándose delante de un enorme muro de concreto que parecía terminar en el cielo, decorado de esponjosas nubes con sabor a caramelo, sus áridos rostros solo dejaban escapar una mirada triste y vertiginosa, compasión y piedad por sus semejantes. Uno de los más jóvenes y delgados, todos eran delgados, aún poseía aquellos retazos de orgullo, sus mandíbulas estaban apretadas muy fuertemente, su mano, empuñada en vano, estaba lacerada y enrojecida por la sangre seca. Este ser meditaba tenazmente en su paseo por la larga fila, o así lo aparentaba, incluso intentaba hacer una mueca parecida a una sonrisa. Definitivamente, él quería salir de la fila, y eso me dio un rayo de esperanza que se desvaneció como una estela de humo, pero estaba muy lejos de mi, yo caería primero, lo sentía así en la médula de las verdades, donde todo es pureza… si lograra hacer que me viera!, de pronto, él también lo comprendería, comprendería que él y yo podríamos huir juntos de la fila, olvidarnos del paredón infinito y solo caminar por el valle mohoso hasta desvanecernos, eran cien veces preferible y aceptable. Mis ademanes eran tranquilos pero estaba desesperada por huir, por romper la fila, me sobraban razones que nadie comprendía y eso me hacía decaer, nuevamente la soledad, pero estaba él, y no podía dejar de pensar en él, me imaginaba que cuando todos dormían me tomaba entre sus brazos y me llevaba, a veces lo llevaba hasta el punto final cuando estaba a punto de caer en la destrucción total de mi lado creativo, cuando ya me daba por vencida y solo la resignación transformada en un enorme unicornio blanco, y entonces, detrás venía él, que dominaba el unicornio y me salvaba a mi del enorme agujero sin final, me salvaba de ser una más. Pero estos son solo vestigios de alguien q se atrevía a soñar en una fila de donde no se puede huir, donde los pies están unidos al piso con la sangre que derraman, donde no se sabe cuando termina un cuerpo y comienza el otro, y solo parece una única masa sin forma, y ya no es una fila, ahora es solo una esponja abominable y absorbente.

Tiempo

2004-12-14T19:28:00.001-08:00

El suave cielo anaranjado provoca una respiración calmada, atrás las plantas industriales ayudan a colorear el paisaje imponente. He despertado y el piso esta esponjoso, se hunde con mis pisadas, para luego retomar su forma original, como si nunca hubiese pasado por allí, como si solo hubiese aparecido en un hermoso acto de magia, al principio me pareció extraño, pero luego pude acostumbrarme; poco a poco camine más lento, y aunque era mayor el cansancio, el tiempo parecía no transcurrir, parecía solo murmurar sus penas una a una en busca de alguna indulgencia inútil, sus murmullos era lo que producía la calma. Agonizando una segunda hora que veia venir su fin en el reloj que se encontraba en medio de la sala me recordaba que tengo una vida a la cual rendir explicaciones, y entonces no supe que le diría esa vez, hablarle del piso esponjoso sería adormecerme aún más lentamente, sería contradictorio y la inseguridad probablemente jugaría con el color de mi rostro, una nueva tribulación destilada surge en mi subconsciente, sigo avanzando intentando llegar hasta el reloj y detenerlo, y así detener la amenaza que sale desde su campana interior, pero ahora el piso se vuelve más denso, como si cada granito de arena estuviese unido con el más elástico de los hilos, y de repente, el sonido se desvanece y solo termino por hundirme en el piso, y entonces tomar su forma...

Jeepers Creepers...Halloween sux

2004-10-31T15:18:00.000-08:00

Allí viene toda esa cantidad de energía acumulada y verdadera, sobretodas las cosas verdadera, y ataca de súbito, y te hace perder el equilibrio, el sonido de un escape de un auto definitivamente viejo y mal arreglado te hace distraerte unos segundos, que pueden ser los segundos más raros de la historia. Pero ahí esta la tecnología que hace que te acerques una vez más a grandes y hermosos escritos, pero los tuyos no. Algunos son por lo que representan algo grande, pero nadie puede entenderlos. Hay un torrente infinito de ideas, un multiorgasmo lleno de las más puras emociones, es tanta la dadivosidad que surge entre cada uno de tus dedos que a veces crees que puedes llegar a explotar, alguien desde muy adentro te grita verdades y conclusiones que llegan a tus oídos hiriéndote, lastimándote, pero haciéndote sentir increíblemente afortunado, y comienzas a imaginarte en otro cuerpo, desde otra vista, eres otra persona, leyendo, viendo tu interior y tratando de comprender con palabras lo que nunca una frase escrita podrá expresar, y quizás te sientas momentáneamente sólo, pero el triunfo es algo que se puede llegar a disfrutar solo, como un buen vino, el cual no es necesario preguntar para saber si es bueno, no es necesario ver marcas ni fechas, solo es necesario probarlo, saborear cada una de sus atómicas partículas, que se escurren por tu paladar y acaban haciendo disturbios muy cerca de la razón que te dice que alguna vez dejaras de sentir tantas pendejadas y comenzarás a crear algo que en realidad valga la pena, pero es que nadie logra comprender lo que es sentirse exitoso a solas, y todos lo entienden a su manera. Al final, ni siquiera recuerdas el inicio, y esta ese sabor agrio en tu boca, y una tensión bajo tu nuca que te hace pensar en cuanto puede ser que te has equivocado, si todo el camino de lodo mojado tiene algún punto de llegada, si existe un equilibrio entre aquellos viejos memorandos de la razón que nunca logra suplirse completamente, te das cuentas de que no escribes a cerca de nada y que probablemente eso sea una grandiosa idea.

La Sociedad Ilógica de las Ideas

2004-08-10T14:29:00.000-07:00

Estamos aquí, sin preguntar, sin avisar ni saber. Gritamos. Luego los soberanos términos de la independencia y de la soledad juegan en un sobresalto hondo en nuestras cabezas y queremos sobretodo un poco de paz y capital turístico. La vanidad que gobierna nuestros pequeños cerebros presiona un mercado gigantesco de complacencia, ruina. Las organizaciones fuera de la organización núcleo, que son pequeñas constelaciones en una misma galaxia de infinita idiotez[1]; fueron hechas para gente más satisfecha de su vida, a veces tanto que ya no la quieren; Y nosotros somos los que opinamos en todo y siempre queremos una respuesta segura con olor a creolina y que al menos te ofrezcan un buen café occidental. La expiración de los compuestos nominales que ahora gobiernan el mundo es el reloj por el que se mide la economía de las fortunas de queso mundiales. Algunos intendentes gramaticales, de esos que te dicen como hablar y que opinar para que el engranaje siga siendo algo que valga la pena, se les ha olvidado momentáneamente el sonido de la letra ñ [eñe; algo como enye] y eso ha producido un colapso magnánimo en el palacio de las buenas ideas. Además de un come libros que esta cansado de espiar a los profetizantes hipócritas[2] y a los idiotas. Un cúmulo gigantesco de mediana hipocresía y algo de buena educación es lo que hace que nos deslicemos por aquel tobogán en espiral que tanto asusta a todo aquel que lo entiende. Pero es tiempo. Es nuestro tiempo, y solo guardaremos silencio porque es la idea más lógica en esta sociedad.

1. Quizás no fue tan la idiotez, y tampoco tanto el verde felicidad.

2. Imposible pensar en otra cosa.

Where's my freak?

2004-07-09T15:16:00.000-07:00

Esta es la sección inicial...

Han regresado los que se había ido...y se fueron los que siempre había estado. Nació el intervalo de tiempo que se desarrolla la capacidad inicial que efectuará mi desarrollo en la fila gris, y ha comenzado opacado y rezagada, ha sido un intento vano de olvido, porque no fue una concidencia, o una imprudencia, era algo que hacía dredre, era una consecuencia de mis actos.

Opiniones inconclusas o medias verdades

A menudo deje de pensar es conmiseraciones fantásticas, y luego me desligue de la conciencia y un poco después me olvide del alma, revisé a pedazos mis pensamientos entonces, cuando nada perturbaba la penumbra eterna de mi conciencia. Iba construyendo un palacio de infinitos deseos y sensaciones, que creaban opiniones centelleantes que me cegaban, y los cristales enmohecidos se adherían a mis pensamientos y a mis sollozos, y flotaban en un medio acuoso que luego llamaron lenguaje...y seguí observando, y más allá vi la oscuridad, y una estela vaporizada, caliente, reanudaba mi garganta a mi estomago, y la vida surgía y resurgía fuera de mi, restos de tiempo dislocados retrasaban los nobles e indómitos placeres, que por arte del fuego se destruyeron y solo quedó la esperanza...entonces recordé mi alma, y sonreí, porque fue mío el espectáculo, lo que rebatió mi cabeza fue mi conciencia en un golpe catatonico y vibrante, y el dolor reprodujo conmiseraciones las iniciales conmiseraciones fantásticas y olvide lo que era ser un dios de cabellos plateado.

Reintegración

2004-06-24T20:08:00.000-07:00

No se como miraba, que parecía una fotografía impregnada de recuerdos de antologías pasadas, su piel satinada merecia la pena del más sabio de los dioses y la mirada de la más pura de las virgenes. Una lagrima de sus ojos alguna vez hizo pender de un hilo la vida de un niño tibio y de mejillas coloradas. Recuerdo que alguna vez sonrió pero fue un golpe demasiado fuerte para aquellos que nunca habían visto la felicidad, saborearla de súbito nunca pareció tan grave, tambien dicen que los que nunca fueron felices no pudieron entenderlo y por tanto se volvian locos de emoción y corrían desnudos bajo la lluvia con los ojos desorbitados, articulando sonidos sin sentido y sin embargo tan perfectos al oído, y ante semejante incompresión de sentimientos lo unico que procuraban era amarse con pasión, con una inudible furia atraída desde el centro de la tierra hasta el centro de su alma, pero fue demasiada la euforia y entonces fue demasiada la agonía que los hizo regresar a la vida.

Nadie pensó que se iría así, para convertirse solo en una leyenda que los niños escucharían entusiasmados bajo un saman viejo y solo como nunca se le vió a él. ÉL, el de los ojos benditos y la lengua cortante, no soportó ver los lacerante rostros suplicantes de tan solo un gesto, una mirada, un respiro; en esa época más o menos decidió callarse para siempre creyendo que la gente enamorada terminaría por abandonarlo y hasta odiarlo, pero eso nunca pasó; con contemplarlo parecía suficiente para sus espíritus sedientos de aquella fuente infinita de sentimientos, y permaneció callado durante varios siglos, y la gente moría solo al sentirse contemplada por él, aunque a veces solo fuese una ilusión nacida del más anhelado de los deseos. Asi que ya no miraba a nadie, contemplaba el horizonte amarillo, morado o negro, y recibió de obsequio varios amaneceres, seguido por tormentas que hacian de su conjunto masa/alma una combinación exacta. Entonces no pudo él con tanta felicidad y cerró los ojos, para fijar aquellas imagenes en el interior de sus párpados y así evitar que nadie se atreviese a si quiera observarlas, mucho menos intentar arrebatárselas. Así él aseguraba su felicidad eterna mientras se iba convirtiendo en leyenda a medida que su vida útil se terminaba para muchos y a penas comenzaba para él.

No sé si su corazón dejo de latir antes de que el decidiera dejar de respirar, pero ya no hubo nadie que se atreviera a de detenerlo cuando quiso abandonar su integridad física y borrar sus tibios matices, razón por la que sonrie en su soledad por última vez; y aún entonces quedaba su recuerdo, y las personas antiguas con la mirada perdida como él la tuvo alguna vez en el horizonte evocaba recuerdos bajo el viejo saman, y podian vivir de ello. Y siglos después pudo él superar a su ego y decidió ser olvidado, y sus recuerdos se esfumaron entre la espuma del cielo y el sagaz viento. Solo algunos lo recuerdan porque nunca fueron felices mientras existió, si entonces los hubiese él conocido, quizás aún lo veríamos bajo el saman admirando a la tierra madre a la que le debía su inmensidad o durmiendo en el humedo pasto alimentando a las hormigas.

De como quise dejar de ser yo...

2004-06-20T17:33:00.000-07:00

Después de la vigilia y las ganas inmensas de vomitar aquellas rebanadas verdes de palabras q atesaron mi paladar con razón o sin ella, llego la conmoción bestial del dejo y la desidia de ser yo, implacable el aura magenta amagaba su intensidad lacer�ndome con su inmensidad y un pacto más terrible fue el dichoso encuentro de las extraños conmutaciones en mi personalidad, en los choques de ella o ellas, indulgentes y sabihondas al mismo tiempo, blancas y negras, superficiales y profundas, pero siempre jugando conmigo y el paraíso alterno a las distracciones de aproximadamente la mitad de las desdicha que atacaron a mi vida que inundaron un papel in�dito que me hizo sentir que existía alguna vez y que ahora no sirve de nada. Sopesaron nuevamente las ideas de un nuevo nacimiento, mucho más pulcro y sin olor a creolina, con mucha más pasión, que fuese casi arte, que al mirarlo admiraran con sigilo, disimulando por encima del hombro, como hacen aquellos ancianos trasladados del pasado en una disputa infinita contra una �poca, contra un momento que no hace más que echarlos, de no aceptarlos, de escupirlos para siempre. Pero el agua dubitativa y azul transparente, espejo de un cielo inexistente, que te hace pensar en una isla desierta con un riachuelo gris descargado en la inmensidad del mar caribe y el sol riendo junto a las pequeñas gotas cristalinas en tu cabello mojado, ella intenta darte la vida que te quitaron, intenta sin palabras ni falsos sentimientos llegar a tocarte, y llenarte y lo consigue�ya el intento es un vano desvanecimiento de ti, la melancol�a sigue ah� detr�s del velo negro y es un soplo sonoro, que expande las ganas de olvidarme y de saborear la dulce idea de ser alguien más, con un poder subversivo intergal�ctico, un dios de cuerpo plateado, con ojos grandes y uñas como garras, que se alimentara de tristeza y diera a luz a un peque�o pero muy frugal rey, que volvería a ser yo y darme cuenta de que no existo y no soy m�s que un sue�o entre tantos, uno más, que no esta condenado a vivir detrás de la cerámica y el plástico del cabello artificial, y nunca llego la hora de quebrarse y yo permanecía inmóvil una eternidad y otra, luego después de la vigilia volví a ser yo.
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...una aspirina si es tan amable...

epileptic

Paulatinamente pensantes

2004-06-19T18:52:00.000-07:00

It’s good to be... Ayer me dijeron si no fue asi, fue asao, entonces…va primero. Escribir es parte de la ociosidad que me da la loca idea de que no estoy desperdiciando cerebro, me molesta el desperdicio, me molesta escribir, porque al final no se si alguien a parte de mi gana algo con ello, y lo peor de todo, y que más me aflige es que no me importa, sin embargo no puedo escribir cuando TENGO que hacerlo, es una de esas ironías que hacen la vida bonita. (ironía).

Percepción Musical [1] (my best shoot to write something that just can feel)

Intenso estuvo el día en que escuche la Sonata que hizo brindar a los dementes de la noche, a los oscuros reyes del polímero y hermoso diablo de las palabras sin sentido, adorando consigo mismo, unos assamitas[2] quietos e inconclusos cuyo arte se desvanece en el transcurrir del tiempo, he llorado y reído durante horas, y aún no puedo sentir cual es el empeño de verter felicidad sobre nuestros hombros cansados, y he de soñar en la música, y vivir entre nimiedades que me hagan sopesar el pasado oscuro, y el fuego, la condenación. Más hoy estuve a punto de morir, como se suelen morir los extraños individuos que no logran terminar una batalla y derrochan felicidad, bondad y humildad. Allá debajo de algunos árboles vi salir el sol, con una mejilla sonrojada, emanando caricias y luego castigando, sí castigaba con un látigo de fuego espantoso, me moría por verlo en su furia eclíptica[3] y moría, me desvanecía, me derretía como plastilina y mis manos dejaron de ser manos para convertirse en largos tentáculos, y mi rostro ya no era mi rostro y yo ya no era yo, y de esta misma manera percibí el frío en mis sienes, en mis labios, en la saliva congelada en mi lengua, el frío que intenta debatir el movimiento, el frío que atrae el silencio y quebranta las cosas inservibles, y lo lloré en silencio, y mis lagrimas cristalizadas fueron un regalo a su suerte, porque el sol lo había derrotado, y aún más porque yo moría otra vez, moría de amor por él.